Tenías todo lo que todas querrían.
Buscabas solo escuchar un "te quiero"
real, perpetuo, imperecedero,
pero solo encontrabas amores de un día
que después provocaban un golpe certero.
Eras la chica más guapa del instituto.
Tez morena, ojos claros, de aspecto impoluto.
Escuchabas historias de amor encondida
en la soledad de una amarga bebida
para no pensar en tiempos de luto.
A menudo las rosas destiñen por momentos
y un color rojo sangre se vuelve amarillento.
En tu cuarto está la flor que te pusiste en el pelo.
A medio metro, a paso lento,
ves los pétalos caídos deslizarse por el suelo.
Recordando te das cuenta del drama,
de que no sabes ni el nombre
de los mil hombres
que pasaron por tu cama.
Ni tan siquiera de alguno
que te dijera "sigamos".
Que te dijera: "Ninguno
te amará como te amo".
Llora lágrimas de sal
porque tu prepotencia
ha destrozado el cristal
del que eras esencia.
Ahora tu grandilocuencia
ha llegado hasta el final.
Pero es demasiado tarde,
en tu interior algo arde
y llega hasta la nuca.
Tu belleza se te fue
y no volverá, nunca.
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